Vidas que se vão depressa, precocemente. Vidas que perdemos e não
aceitamos, pois ninguém quer ou aceita perder aqueles que amam. Vida sempre a
brincar, sempre de mão dadas com sua amiga e oposta, a morte. O que é a vida, afinal? Eu costumo dizer que a vida é um sopro que bate de um lado para o outro, em paredes frágeis, mas que parece não encontrar uma saída, neste instante, então, estamos vivos... Mas chega um momento que a corrente de ar que nos mantém de pé consegue se libertar, deixando para trás um saco de carne, ossos e sangue, deixando uma casca... Neste momento faz-se a transição, a passagem... Então no próprio instante, gosto de dizer, também, que voltamos pra casa...
Há quem diga que é um processo lento, de que o espírito sente essa
transposição de estado. Que é um processo parecido ao que a costureira faz
quando tu a manda consertar uma calça, uma peça de roupa. Que o espírito está
preso e sente essa segregação... Não sei até que ponto isto é verdade, ainda
não fiz essa passagem, então não posso afirmar... Mas creio deva, no fundo, bem
no fundo, ter veracidade. Uma coisa que só irei ter certeza quando estiver no
fim do túnel ou no meio desse universo paralelo, ou desse mundo desconhecido do
qual não pertencem os vivos... Quando estiver na luz ou na escuridão...
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